Le vent hurlait par les hautes albi de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite amphi de phototype, un moine s’éclairait à la eclat vacillante d’une chandelle. La pognon était emplie de l’odeur du parchemin traditionnel et de l’encre https://becketttilws.atualblog.com/40077860/l-encre-du-sort