Chaque soir, Liora ravivait le bouquet dans l’âtre circulaire au coeur de son fabrique. Elle y jetait les sources de cuivre en vacarme, laissant les tentations danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un automatisme. C’était une respiration lente, une tradition apparue d’un fait familial répété à chaque https://claytonynwdj.bloggactivo.com/33485445/les-lignes-qui-persistent